Подключичная впадинка.
Чтобы совсем уж мертво не молчать, буду выкладывать наброски из черновиков. Их поднакопилось.
Мы им "Милый, хороший, единственный". Мы им "Что ты будешь на гарнир?". Мы им "цып-цып-цып", бритые ноги и высокую грудь. Мы им каблуки на шпильках, мы им платья и декольте, мы им то и это, мы им "я не такая, я жду трамвая", мы им "как ты мог?!", мы им "вечно у тебя всё через задницу", мы им "как мне всё надоело!". И мы им слезы. Метанья и сомненья. То с мамой поругаемся, то какой дури перечитаем и через это страдаем душой, мы им небо с овчинку иной раз, они всегда нам многое должны.
А им не так уж иной раз и нужны все эти наши каблуки, платья и призывно торчащие соски. Им иной раз просто ткнуться в то место, где подключичная впадинка, вдохнуть запах кожи, замереть и понять, что нужен. Нужен, необходим, что любим, что рукой потрепать по затылку, потому что больше-то никому не нужен, а нужным быть надо, надо, иначе пусто, одиноко и никакой компьютер не подставит той подключичной впадинки. А это нехорошо, мужчина должен быть нужен кому-то другому, любимому. Себе-то чего? Носки, свежая сорочка, туфли щёткой ширк-ширк, на брюках стрелки двумя пальцами - опа! освежил! - и пошел в мир. А мир без нас пустой, пустой и глупый. Без наших подключичных впадинок этот мир никчемен, будто выплюнутая жвачка.
Там, во внешнем мире массовых подключичных впадинок, они смотрят и на каблуки, и на грудь, и на ноги, и на платья, и на… Ну, на всё они там смотрят, так устроены, а иначе откуда бы в мире дети-то брались. А тут, в доме, всё должно быть наполнено. Тарелка - борщом. Вторая полка плательного шкафа - да-да, носками, а куда ж без них. Плащ должен быть сдан в химчистку. А подключичная впадинка должна быть тепла и готова к тому, чтобы в нее ткнулись.
Они ранимей. Мы живучей. Мы балаболки. Они - защитники. Мы непонятны, как винегрет, в нас намешано столько, что до старости не разгрести. Не факт, что они не предпочтут другую ключицу, другой цвет и размер, другой винегрет, нет, не факт. Не факт, что мы с ними навсегда, не факт, что не будем готовить гарнир кому-то ещё, жизнь разнообразна в мимолетности своей, предсказать её не может никто-никто, даже Нострадамус.
Но пока они с нами, подключичная впадинка - только для них, единственных. И прозаический борщ. И гарнир они съедят тот, который сделаешь. И подставят плечо, когда ты уже почти совсем было упала попой в лужу. Встряхнут, чмокнут в нос, погладят по голове и скажут "Ты молодец и всё делаешь правильно! Я с тобой, я тут, я не дам тебя обидеть". Вот и всё, вот и счастье.
…Стоят у магазина молодая женщина и мужчина постарше.
- Поедем домой? А? - спрашивает он примирительно и заглядывает ей в глаза.
- Никуда я не поеду! Я не в форме сегодня! - кричит она и дергает плечом.
- Дурочка…, - расстроено говорит он. - Нужна мне твоя форма… Мне ты, ты нужна. В любой форме.
Она разворачивается, выпрямляет спину и уходит.
- Ну-ну, - вздыхает он, закуривая. - Ну-ну. Ну-ну. Ну что ж…
А я что, я иду мимо. Непроизвольно проверяя рукой, тепла ли моя подключичная впадина. Форма, знаете ли, она то есть, то нету. А подключичная впадинка - величина постоянная.
http://prosvetj.livejournal.com/595226.html?mode=reply
Стихи. разные, веселые-сямяшные, грустные-смурные..