Когда взрослый человек обосрался, это либо смешно, либо жалко. Либо вместе. Хуже, если человек обосрался прямо на тебя - это уже довольно обидно и вызывает желание дать этому негодяю кулаком по сраке и доской в рыло. Совсем плохо, когда на тебя обосрались сразу семеро. Причём, в качестве подарка на какой-нибудь добрый и светлый праздник. И совершенно того не стыдятся. И да, они твои добрые друзья. Здесь должна наступить такая обида, что человек либо сразу задыхается от возмущения насмерть, либо впадает в меланхолическую кому, и жизнь ему уже не кажется яркой и насыщенной. Если слегка сузить масштабы трагедии, то получается Финнтролль - Нифельвинд (дветысячидесять). Ждал человек, надеялся, считал дни, а вместо вкусного пирога и плюшевого жирафа получил нож в спину и кирзовый сапог в зубы.
Группу Финнтролль я искренне любил чистой и незамутнённой любовию третьеклассника к молодой учительнице английского языка с грудью третьих (да пусть бы и вторых!) размеров. Даже была когда-то светлая мечта - умереть на их концерте в бурном слэме, предварительно облившись изнутри и снаружи ядрёным элем.
И даже "Ur Jordens Djup" предкрайний 2007-го году откидона мною был принят категорически тепло, хотя тенденции нездоровые уже начали вылупляться, что не осталось незамеченным широкой общественностью. Общественностью этой самой широкой альбом был воспринят угрюмо, потому как слишком мрачно зпт мало угара тчк. Не то чтобы врали, нет, не врали, но жизнеспособно вполне было. Однако, видать, финники восприняли такой приём слишком сурьёзно, близко к сердцу восприняли трещину в своей репутации. И подкосило бедняг, видно.
И вот оно. Кабацкое выступление труппы похмельных стариканов.
Хочется кинуть в шляпу денежку, чтобы хоть как-то порадовать этих понурых спившихся артистов. Матиас чего-то академично хрюкает по бумажке своим беззубым ртом, Микаэль дрябло дёргает струны своей обшарпанной балалайки, Алекси пальцами одной руки без энтузиазма тыкает в клавиши разноцветного детского синтезатора... Ну понятно, в общем.
Пьяный угар и пляски с голыми бабами и деревянными круханами? Помилуйте. Злоба, напор и горящие под дьявольский хохот клыкастых троллей деревянные церквушки? Да бросьте уже. Где вы тут троллей-то вообще увидали?
Эти если и зелёные, то разве что с кромешного бодуна. А что тогда есть-то? Что мы слушаем? Да ебани в меня молния ясным днём, ежели ведомо мне.
Уже после интры становится понятно, что вместо кубинской сигары нам тычат грязный засаленный хуй. Что за трям-рям-ря-ря-рям? Где же удар с ноги в испуганное лицо?
Кто этот хуеплёт с воздушными шариками? Уж точно не Пеннивайз. Пару раз за этот самый "Сольсаган", казалось бы, что-то нет-нет, да и жахнет из бесконечного болота протухших риффов, и у слушателя уже начинает радостно приподниматься половой хуй в эдаком предвкушении праздника, но тут наступает очередная рекламная пауза длинною в жизнь, кровь отливает от могучего органа и выходит из организма в виде слёз.
Затем второй трек и первая песня благополучно кончается и... начинает приходить отчаяние. С каждой новой песней становится всё печальней жить на Земле, и никакого света в конце тоннеля - лишь обоссаный тупик с разбитой лампочкой под потолком. Про фолк вообще забудьте - здесь его изображает какое-то звяканье, покрякивание, попукивание и цокот. Клавиши, ебать.
Самое обидное, что за всем этим действительно узнаётся тот самый Финнтролль, но ноги уже не рвутся в пляс - напротив, хочется подойти и добить этого несчастного камнем потяжелее.
Следует заметить, что в ближе к концу пробивается сквозь потрескавшийся потолок пара лучиков света. Например, песня "Under Bergets Rot" - это очень хорошо. Словно пробуждение после комы - сидишь и думаешь: да ну нахуй, неужто же?
Задорно, подпрыгивательно, ухмыляюще и в ладоши хлопающе. Словно после антракта кто-то из выступающих сказал: "А помните, мужики, как тогда, в сорок пятом...", блеснули слёзы на морщинистых щеках, сверкнули зубы и ннннна!
Впрочем, мана кончается вместе с песней, и опять мы возвращаемся в свою покосившуюся избу с дырявой кровлей. Ну, разве что "Drap" ещё призывно сверкнёт в сумраке, но вот альбом и кончился, отгремев последним бонусом - акустической версией того самого клёвого "Ундера Бергеца Рота".
В общем - хреново, ребята, вообще хреново и погано.
После прослушивания этого хочется крепко забухать. И не Ромом с Джином, а ящиком водки "Купец". Обблевать свои брюки и заснуть под столом на обоссаном досчатом полу. Нет уж, сами слушайте это, ёбаные полудохлые рождественские эльфы (про фотосет ничего писать не буду, у меня от стыда пальцы отнимаются). Есть надежда, что к следующему разу парни расцветут и реабилитируются, но надежда эта угасает с каждой секундой этого сборника похоронных гимнов. А хули, увы.
Оценка: 3,5/10.