Я как-то в серьёзной пьяной задумчивости в "Матрицу" зашёл. Жёна за пивом пошла, а я был не слишком перпендикулярен, потому остался в предбаннике.
И вдруг, смотрю - пюпитр, ёбана! Нормальный такой пюпитр, хотя и неудобный, а на ём газетёнки рекламные лежат.
Ах вы, думаю, сцуки, на святое мирское водрузившие. Мне пюпитр нужен, я по нотам лет 15 уже ничего не играл. Ну, и газеты аккуратно на пол складываю, а пюпитр беру подмышку.
Тут вываливается маленькое тощее хуило (местный агент Смит), и начинает мне препятствовать. В изъятии пюпитра, стал быть. А здоровья нету ни у меня (по причине пьяной задумчивости и неконгруэнтной попендикулярности), ни у него (по причине врождённой). И ржёт стоит, сучок эдакой. Ну, реально смешно - там, походу, много чего спиздить пытались, но пюпитр - никогда. Жрецы искусства там, видать, не ошиваются - по крайней мере, в состоянии творческого экстаза.
И тут оно выдаёт: "Я, - говорит, с вами справиться не в состоянии. Подождите пожалуйста, я за подмогой сбегаю", - и убегает. Финал сцены наблюдает моя супруга, с полными руками амброзии выходяща из оной пучины мракобесия. Пюпитр у меня изымает, берёт за шиворот и быстрым шагом перемещает за ближайшие кусты, не внемля гласу моего просветлённаго рассудка.
И, что характерно - я по нотам с того момента так более и не играл.